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Personne ne le disait mais certains entendaient que la caravane avait pris la route interdite et franchi la frontière. Peu à peu, un monde inconnu apparaît dans lequel ont cours des mots étranges, jamais entendus, entrevus peut-être, telles des ombres qui passent dans la cohue des rumeurs. En une année, il avait retrouvé une petite forme. Toutes les pistes buissonnières ont été comptées et effacées, les esprits sont strictement réglés sur le canon officiel et régulièrement ajustés. Comment répondre?

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Les gens avaient envisagé une chose puis une autre, plus subtile, en rapport avec la sainteté de leur vie. Le regard des peuples est ainsi, insouciant et réellement peu inventif, il ne voit pas au-delà de sa porte. Ils étaient des millions et des millions à travers le pays, issus de toutes ses soixante provinces, de tous âges et conditions, à compter les jours qui les séparaient du grand départ, le Jobé, le Jour Béni.

Il fallait ensuite rôtir toute cette viande.

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La jeter était un sacrilège. La passion pour le pèlerinage était entretenue par des campagnes incessantes, mêlant réclames, prêches, foires, concours et manipulations diverses, diligentées par le très puissant ministère des Sacrifices et Pèlerinages.

Et puis comment, sauf à se comporter en potentat, un petit saint pourrait-il jouir de la perfection dans un monde si imparfait? Il allait de soi que le saint du saint de tous les saints était la petite maison de pierres erratiques qui avait vu naître Abi. Les pénitents le leur rendaient bien, ils ne lésinaient pas sur les acclamations, les larmes et les petits cadeaux.

La communion était totale. Mais plus que cela, on apprenait des merveilles de ces chers pèlerins, ils étaient les yeux qui avaient vu le monde et atteint ses lieux les plus sacrés. Il fallait aussi, durant tout ce temps, en chaque instant, de jour et de nuit, sous le regard des hommes et de Dieu, rester un méritant parmi les méritants. Quelque part, il y avait un mur qui empêchait de voir au-delà des racontars de ces pauvres errants en liberté surveillée, conditionnés pour propager des chimères à travers le pays.

La montagne lui avait toujours fait peur, il était un homme des villes, né dans la chaleur de la promiscuité, et là, dans son lit de misère, suant et pantelant, il se sentait à sa merci, écrasé par son gigantisme et sa dureté, oppressé par ses émanations sulfureuses.

Il était arrivé au sanatorium dans un état calamiteux, la tuberculose le saignait vivant, il crachait du sang à gros caillots, la toux et la fièvre le rendaient fou.

En une année, il avait retrouvé une petite forme. On bredouillait des excuses à son passage et on disparaissait par le premier trou.

Étaient-ils des humains, on ne le savait pas, le cerveau leur était retiré à la naissance, ce qui expliquerait leur terrifiante obstination et leur regard halluciné. Des attroupements se formaient devant les portraits géants richement illuminés qui habillaient les façades des grandes administrations. Du scribe des NoF? Les glaires étaient encore épaisses, il respirait mal, gémissait tant et plus, toussait beaucoup, mais ne crachait plus de sang. Si haut dans la montagne et si loin de la ville, le déclin était rapide.

Le sanatorium était le terminus assuré pour beaucoup, les vieillards, les enfants, les déficients graves. Un lit vide ne le restait pas longtemps, les souffrants qui dormaient sur des grabats dans les larges couloirs venteux se le disputaient âprement. Les arrangements conclus en amont ne suffisaient pas toujours à assurer des successions pacifiques.

Dans ces montagnes du bout du monde, chaque pas était un défi à la vie, et le sanatorium était au plus loin de ce cul-de-sac de la mort. Il advenait aussi que la caravane disparaisse purement et simplement, hommes, bêtes et marchandises. De leurs fusils, point de trace.

Personne ne le disait mais certains entendaient que la caravane avait pris la route interdite et franchi la frontière.

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Qui a parlé? La route interdite! Qui y comprend quelque chose?

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Quel monde pouvait-il exister au-delà de cette prétendue frontière? Y trouverait-on seulement de la lumière et un morceau de terre sur lequel une créature de Dieu pourrait se tenir? Quel esprit pourrait concevoir le dessein de fuir le royaume de la foi pour le néant? Le Renégat seul inspirait semblables idées, ou les makoufs, les propagandistes de la Grande Mécréance : ils étaient capables de tout.

Lui seul est croyable. Forcément en ce point calamiteux : nous avons été vaincus, dépossédés de tout et repoussés du mauvais côté de la frontière. Et Yölah le tout-puissant et Abi son Délégué, que font-ils avec nous sur ce radeau à la dérive?

Qui nous sauvera, de quel côté viendra le secours?

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À trente-deux, trente-cinq ans, il ne savait trop, Ati était un vieil homme. Quand il se redressait, fermait la bouche sur ses dents corrompues et consentait un sourire, il pouvait passer pour un bel homme.

Ati désespérait de jamais comprendre comment le vice prolifère à proportion de la perfection du monde.

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Le mot le dérangeait plus que cela. Toutes les pistes buissonnières ont été comptées et effacées, les esprits sont strictement réglés sur le canon officiel et régulièrement ajustés. Le but intime est là, car quand on croit à une idée on peut croire à une autre, son opposée par exemple, et en faire un cheval de bataille pour combattre la première illusion. Il se sentait si brave. Dieu est ardent, vivre pour lui est exaltant. La soumission engendre la révolte et la révolte se résout dans la soumission : il faut cela, ce couple indissoluble, pour que la conscience de soi existe.

Malheur à qui manque à mon appel. Mettre ses pensées en mots et les dire, entendre des moqueries, des critiques, peut-être des encouragements lui parut nécessaire à cette étape où la perdition était déjà fort avancée. Les V allaient accourir, les mauvaises pensées étaient du nectar pour eux.

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Le personnage central, Ati, met en doute les certitudes imposées. La puissance d'Abi est de réécrire l'histoire pour la faire sienne et de convertir le village en lieu de pèlerinage, permettant à quelques fratries du pouvoir de s'enrichir par la venue des fidèles.

Ati, confronté à cette histoire, va entreprendre, avec son ami Koa, un voyage à travers les quartiers d'Abistan, pour s'affranchir de la soumission à l'ignorance et découvrir l'origine du Gkabul le Livre saint , qui est le remède qui tue.